Jahrbuch für jüdische Geschichte und Literatur · 1916-01-01 · 19 (1916) · p. Seite 236

236 Wohnten „weiter, weiter!" aufgepeitscht; aber wir rieben den Traum aus den Augen und — „dableiben dürfen!" hallte es von den feuchten Wänden, an denen schmierige Tapeten in Fetzen herabhingen. Aber unsere Augen liebkosten diese Wände. Schlossen sie doch etwas ein, das unser Kinderleben noch nie gekannt hatte: ein Heim! Sie kennen vielleicht alle die „Obere Bunkergasse" drunten, wo selbst von den Hafenarbeitern nur Jene ihr Quartier suchen, die den größten Teil ihres Lohnes in Schnaps vertun. Zwei düstere, feuchtkalte Höfe, von denen die vier Stockwerke ringsum alle Sonne und alle frische Luft fernhielten; auf einem dritten schmalen Höslein, gegen eine himmelhohe, schwarzgerußte Mauer gestellt: ein niederes Gebäude. Seine unteren Räume Schuppen für Arbeitswagen, Aborte sogar, Stallungen voller Pferde, aus denen übelriechende Flüssigkeiten sich ihren Weg in ständigen Rieselbächen über die tiefen Löcher des ehemaligen Steinpflasters im Hofe suchten; bei Regenwetter flinke Ratten und Mäuse, die ihr Spiel darin trieben. Aus dem ersten Sto8 aber blickten die schmalen Fenster von zwei kleinen Menschenwohnungen. Sogar einen richtigen Küchenraum hatte jede mit einem vor Alter schiesgesunkenen Kochherd. Davor hat die Mutter mit gefalteten Händen gestanden und die Flamme gesegnet, an der sie, nach so viel Jahren ohne Heim und Herd, zum ersten Mal wieder den Ihren das Sabbatmahl bereiten durfte, gesegnet wohl auch den Spender. Aus leeren Kisten hat ihre geschickte Hand Möbelstücke hergerichtet; alte Säcke voll Strohabfällen, die die Kutscher drunten ihr schenkten, darauf genagelt. Als sie dann nach Wochen aufblühenden Hausiergeschäfts das Kistenholz Prächtig blau und rot antünchte; bunten Kattunstoff vom Trödler am Bollwerk drunten, gleich einer Blumenwiese über die geflickten Säcke breitete und sogar den blinden, gesprungenen Fensterscheiben mit