Der Jude · 1917-01-01 · Heft 1-2 · p. 114

H4 Franz Werfel: Selig sind, denen gegeben ist reiner Grund. Sie wachsen empor geradeaus. Ihre Blüte ist selbstverständlich. Des Himmlischen Blick ist Ruhe, und ihre Hand ist unbedingt. Wir aber reißen an Stricken. Unsere Arme sind seilzerschnitten. Wie bald ach werden wir müde! Du aber schlägst Deine Lügner mit bösem Gedächtnis. Es schrumpft der Arien Huld dahin, der Frauen Eintritt, Nacht, Garten und wirrer Traum. Du hast die Welt entweitet, Du hast sie verwortet. Dahin! Und unsere Lüge lugt uns aus Worten an. Mein Gott, erhoben sind die Seher zu Deiner Blindheit. Weithin dunkelt Teiresias über die Theben. Wenn noch Gnade waltet über der Fessel, flehe ich um Deine letzte Peitsche. Verschließ mich, blende, verstumme mich. Mache mich wachsen zu Deinem Wort! De profundis Aus meinen Tiefen rief ich Dich an. Denn siehe, plötzlich war der metallische Geschmack des ganzen Irrtums auf meiner Zunge. Ich schmeckte über alles Denken Erkenntnis. Ich fühlte gleiten das böse Öl, womit ich geheizt bin. Süßliche Müdigkeit spielte in meinen Knochen, Ich war zur Geige worden des ganzen Irrtums. Ich fühlte meine Schwingungen auf einem fernsten Traumkap, Und wollte auf, mich wehren, mich gewinnen, wahren . . . Doch sank ich hin gespenstisch Gelähmt in träge pochende Verzweiflung. Aus meinen Tiefen rief ich Dich an. Ich rief wie aus versunkenen Fiebern tretend: Wo bin ich? Tieftaumelnd stand ich in schwankender Landschaft, im Schwindel geheimer Erdbeben, und rief: Wo bin ich? Ich erkannte die Welt. Sie hing an einem letzten zuckenden Nerv. Ich sah den Todesschweiß der Dinge. Sie schlugen um sich in eckiger Agonie. Aber wie edle Kinder, die das Weinen bekämpfen, lächelten sie demütig von unten empor. Da fuhr ich aus meiner Einsamkeit, Da fuhr ich aus Krampf und Kammer, Da drang ich ein in die Säle. Sie rauschten wie der Grund städteteilender Ströme. Über mich schlug das Scheppern der Teller, Getümmel der Stimmen, der Schritte Trommel-Verrat und Schreibmaschinen-Geläut.