Der Morgen · 1934-07-01 · Heft 4 (Juli 1934) · p. 177

Kleiner Emigrant Mag sein er denkt du warst ein nohbler Freund zu ihm. Komm mein Junge, Gott wirrd schon gutt machen, es grisst dich die alte Hanka. Zieh dich warm an." Herrn Dr. Heymann, Berlin. London, 6. Januar 34. Lieber Vati, Du hast recht, das Land hier ist schön. Ich war ja im Sommer so viel draußen, die Parks sind besser als bei uns, mehr Freiheit, man darf auf dem Rasen gehen, und Rehe und Hammelherden laufen drüber hin, und doch bleibt der Rasen ewig grün. Und Liegestähle sind billig, abends im Hyde-Park schöne Musik, es kostet nur einen Penny. Zum Schluß immer God save the King — das hat mir besonders gefallen. Wunderbar ist das mit den Bussen, manchmal vier Reihen nebeneinander, großartige Ordnung. Und der Sport — ich habe draußen in Hendon Flieger gesehen, Looping, das war gar nichts. Aber das wollte ich gar nicht schreiben. Du hast gemeint, ich kann hier besser lernen, jeder hat hier sein eigenes Leben, ganz ungestört. Das ist richtig. Mit der Sprache geht es schon ganz leidlich, die Schule wird mir nicht schwer. Percy ist famos, so anständig; Davy ist wie ein Pony, bockig und ein bißchen streitsüchtig, aber auch auf nette Weise komisch. Beide schwören auf Fußball. Und Mr. und Mrs. Stoughton sind wirklich riesig gut zu mir, immer soll ich zweimal Pudding nehmen. (Aber mit brennendem Rum nur Christmas.) — Vati, Vati — ich weiß gar nicht, wie ich es Dir sagen soll. Du mußt mich nach Hause nehmen! Ich will zurück — ich muß zurück! Wie kann ich es Dir nur erklären, es läßt sich so furchtbar schwer ausdrücken. Ich weiß ja selber gar nicht, was ich eigentlich so schrecklich entbehre! Du wirst sagen, das sind alles keine ernsten Gründe. Denn was kann ich Dir darüber schreiben? Es sind tausend Dinge und nichts. Vielleicht die dünnen Kiefern im Grunewald? Oder die alten Gassen am Spittelmarkt, wo Du mir alles gezeigt hast? Und die Schule mit dem gräßlichen alten Turnsaal — nein, nein, Du wirst nicht verstehen, was ich meine, Vati! Kann sein, daß ich mich nach den vielen Büchern sehne, nach unser n Büchern, hier sind ja so unendlich viele, aus allen Sprachen, Mr. Stoughton war mit mir im British Museum, ein Wächter schloß uns auf, er bekam sixpence, da zeigte er uns eine ganze Stadt voller Bücher. Überall rollten Leitern zu den hohen Regalen, es war ganz wie im Märchen, und unten im Lesesaal saßen Inder und Chinesen und Mulatten — alle studierten — mir wurde sehr ehrfürchtig zumute. Vati! Ich kann überhaupt hier nicht genug bewundern; Mr. Stoughton hat recht, wenn er stolz auf seine Heimat ist! Vati — jetzt weiß ich's! Was geht denn mich das alles an? Ich bin doch woanders zu Hause! Es ist doch nicht meine Heimat und kann es niemals werden! Denn ich bin ein Deutscher wie Du — ich weiß, wie Mutti erzählte, daß ihre Urgroßeltern in Königsberg lebten. Ich liebe nur deutsche Städte, Vati, ich kann nichts dafür. Und ich denke, Geige spielen kann ich eigentlich überall. Ich übe sehr viel, Davy hält sich meist die Ohren zu, aber er meint es nicht böse. 177