Jüdischer Almanach · 1937-01-01 · 5697 (1936-1937) · p. Seite 171

171 Er geleitete uns in ein dielenartiges Empfangszimmer, stellte den dreikcrzigen Leuchter auf den Tisch und entfernte sich beim spärlichen Licht eines Streichholzes. Alle Tatkraft war restlos aus meinem Blute gewichen. Ich saß steif vor Anigst auf meinem Sessel und fror. Der Riese, der weder Mantel noch Mütje abgelegt hatte, saß mir wortlos gegenüber. Endlich öffnete sich die Türe und herein trat — Klara. Klara Ricksterholm, die Gefährtin meiner Jugendjahre, ein stilles blondes Mädchen, das für mich eine Erfüllung unausgesprochener Wünsche war. Ich hatte sie seit über zehn Jahren nicht mehr gesehen, nie mehr etwas von ihr gehört. Und nun stand sie vor mir, im trüben Schein der Kerze. Noch immer siebzehnjährig, wie mir schien. »Guten Abend, Peter«, sagte sie einfach und reichte mir ihre kühle kleine Hand. »Klara« — ich war nicht fähig, einen Satj oder nur ein Begrüßungswort zu sprechen. Als Heimat und mütterliche Geborgenheit erschien mir die Jugendfreundin, die Halbvergessene, hier in dem fremden Haus, in der fremden Stadt. Alle Angst, aller Argwohn fiel von mir wie ein altes Kleid. »Ich habe erfahren, daß du hier in Prag bist, und unserem getreuen Josef« (sie wies auf den stummen Riesen) »dein Bild gezeigt. Der Gute hat die sonderbare Gabe, jedermann, dessen Bild er einmal sah, ausfindig zu machen. Und, siehst du, nun hat er dich ja hergebracht. Welch eine Freude!« Ich war so verwirrt, daß ich keine rechte Antwort fand. Was waren das für Ungereimtheiten? Ein fremder Mensch sollte mich nach einem Bild aus meiner Gymnasiastenzeit in dieser großen Stadt auffinden; und wober wußte Klara, daß ich in Prag war? Fragen über Fragen. Ich beschloß, im Laufe des Abends der Sache noch auf den Grund zu gehen. Vorerst sagte ich nur: »Wie reizend, du hast noch das Bildchen, das ich dir damals schenkte ...« »Ich werde es nie wegwerfen«, sagte Klara und lächelte.