Jahrbuch für jüdische Geschichte und Literatur · 1916-01-01 · 19 (1916) · p. Seite 243

Jene, alten Leute waren gestorben; ihr Landhaus stand zum Verkauf. Es ist das gleiche, in dem ich heute die Ehre habe, Sie zu bewirten.. Ein Menschenleben habe ich sehnsüchtig auf seiner Schwelle gestanden und hinausgehorcht. Immer war mir, als müsse sie noch einmal kommen mit ihren leichten Schrittchen, in ihrem Weißen Kleid, wie ich sie sortgehen sah, mein Schwesterlein, Rahel. Und wäre sie müde und zerzaust gekommen, zerrupft vom Leben, das Weiße Kleid befleckt — sie sollte ihr Heim bereitet finden in diesem Hause, aus dem sie einst geflohen, die Entwurzelte, die man gewaltsam aus ihrem Erdreich gerissen." Arnold lächelte müde: „Zu denken, wenn sie heute käme, so wäre sie eine alte Frau, älter als ich, und der Goldschimmer auf ihrem Haar wäre längst verblichen. — Im Elendsviertel, dort in der Oberen Bunkergasse steht noch das Haus. Ich habe es längst angekauft. Weiß nicht, ob. Ihnen bekannt, daß ich aus den vielstöckigen Häusern ein Heim geschaffen für die Heimatlosen, jene landfremden Schnorrer; nicht nur meines Volkes übrigens — es gibt ja auch andere. ' Manchmal stehe ich dort in der Dämmerstunde aus jenem letzten schmalen Hof, düster ist er und schmutzig wie einst — mir doch in der Erinnerung voll Sonne. Das weiße Kätzchen huscht im Flur an mir vorüber, als wäre es jenes, das noch eine Strecke bei uns blieb, als wir fortzogen und dann zurücklief. Die Katze hängt ja um Haus und nicht an den Menschen, die das Schicksal hinein- und hinausführt. — Es ist Abend geworden, meine Herren, lassen wir uns Licht anfachen!" -- Verschlossen und stählern stand er nun wieder unter ihnen im grell aufzuckenden Licht der Gasflammen. Steif aufgerichtet,. wie sie ihn immer gekannt: der einflußreiche Großindustrielle, der Kommerzienrat Arnold. Und doch — wie fremd er ihnen geworden war nach alledem. 16*