Menorah · 1931-05-01 · Heft 5-6 (Mai 1931) · p. 217

POGROM Von Frantisek Kubka Drei Tage und drei Nächte hatte die Artillerie geschossen. Von hüben und von drüben. Die Geschosse flogen sausend zum Himmel und fielen krachend in den Morast. Die Maschinengewehre waren leiser, aber ausdauernder. Dazwischen wurde aus Gewehren geschossen. Der Kommissär Janson war in der Wohnung des Rebbe erschossen worden. Die Kugel flog durchs Fenster direkt in sein Herz. Er hatte auf dem ledernen Rock ein rotes Bändchen; darunter sickerte Blut. Der Rebbe begrub ihn und sang; die Kugeln begleiteten pfeifend den Gesang und setzten da und dort die Strohdächer in Brand, Da Frühlingsregen niedergegangen waren, erstickte die Feuchtigkeit die Flämmchen. Am östlichen Rande des Dorfes schrien Verwundete. Man brachte sie in den Wald, wo sie, alles verfluchend, starben. Kommissär Janson wurde begraben und auf seinem Grab wurden fünfundzwanzig gefangene weiße Soldaten erschossen. Sie hatten weiche, furchtsame Gesichter und weiße schmale Hände, die keine Arbeit kannten. Das jüdische Dorf schaute zu und die bleichen Wangen der Zuschauer wurden grau vor Entsetzen. Furchtbar war die Rache für den Kommissär Janson. Zwischen den Häuschen blühten Fliederbüsche. Gegen Morgen begleitete Nachtigallenschlag das Donnern der Kanonen. Nachmittags wurden die dem Staat gehörigen Papiere in Kisten gepackt und die Schreiber füllten sich die Taschen mit Handgranaten. Der neue Kommissär Kazin war rot vor Aufregung. Das Telephon schnarrte bis Mitternacht. Nach Mitternacht kamen Leute, wickelten die Drähte auf Holzräder und gingen davon. Kazin warf eine Hundertrubelnote auf den Tisch. Sie war falsch. Die Schreiber räumten die Samowars ab und warfen sie auf die Feldküchen. Der Rebbe schwieg. Am östlichen Ende des Dorfes wTurde noch geschossen. Man merkte aber, daß nur wenige schössen um den Rückzug zu decken. Zwei Maschinengewehre bellten wie toll in die Finsternis. Dann wurde es still; nur selten fiel ein Schuß, damit die Wachposten nicht einschliefen. Beim Jankel brannte es. Er weinte mit langgezogenem Schluchzen, wie wenn ein Hund heult. Seine fünf Kinder standen vor dem Haus und rangen die Hände. Niemand löschte das Feuer. Das nachmittags abziehende Militär hatte den Brunnen verschüttet.