Menorah · 1927-02-01 · Heft 2 (Februar 1927) · p. Seite 116

116 MENORAH blitzendes Metall. Die Jalousie war geschlossen. Die elektrische Birne flammte auf. Am Fensterkreuz stand, lehnte, hing — „Allmächtiger!'' rief Philipp. Schon war er hinzugestürzt und schnitt mit seinem Taschenmesser die Jalousieschnur durch. Seine Arme ließen den Chaluz auf die Fliesen gleiten. Schwester Doris kniete am Boden, riß ihm das Wams auf und horchte an einem stillgewordenen Herzen. Dann stand sie auf. Sie war Pflegerin und kannte die Instruktion: Das Telephon — den Anstaltsdirektor, die Polizei. Zuvor aber blieb noch etwas zu tun übrig: Leise nahm sie ein weißes Kissen von dem Ruhebett und schob es unter Chaim Sonnenscheins Haupt, trat an den Schrank, zog ein Laken hervor und breitete es über den gestreckten Körper. Noch eins: Ihre Finger tasteten nach seiner Brusttasche und fanden den Brief von heute früh. Sie steckte ihn zu sich. Keiner sollte ihn zu lesen bekommen. Um Stillschweigen bittend, sah sie den alten Diener an, er verstand sie und nickte. Draußen klingelte es. Aus dem Zimmer der Mutter? Sie flog den Korridor entlang und öffnete die Tür spaltebreit: ,,Eine Sekunde, Mutterchen/' rief sie mit heller, viel zu heller Stimme — ,,bloß noch zwei kurze Telephonanrufe!" Blüten, die im Dunkeln schweben, Senken leise sich und heben Leise sich im Hauch der Nacht. Plötzlich ist ein Wind entfacht, Daß die Blätter alle beben; Zu bacchantisch-wildem Leben Sind die Blüten da erwacht. Wie Mänaden, die sich geben, Trunknen Sinns der süßen Macht. Bald ist es zur Ruh gebracht. Wieder senken sich und heben Blüten, die im Dunkeln schweben, Leise nur im Hauch der Nacht. Sturm Ernst Waldinger