Der Anfang · 1911-01-01 · I. Heft (1911) · p. Seite 8

— 8 - Fr aber sah das stöhnende Gewimmel Um seine grosse Schönheit . . . Und wie ein jäher Peitschenschlag der Verachtung Fiel seine Stimme auf unsere Kleinheit, Seine eherne Stimme, Die stolz hinaustrat in das lautlose Beben Der Unendlichkeit! „Das ist das Volk, Dem ich den schwingenden Äther Bringen wollte, Und die jauchzende Zukunft Und den Widerstrahl der Sonne! Das ist das Priesterreich Der siegenden Menschheit!" Und gell auflachend Warf er die Glocke aus seiner Hand . . . Und wandte sich. Und stieg wieder hinauf Die Felsen des Kaukasus Und schlug selbst die Kette seiner Qual In den glühenden Stein. Und wieder kam mit der Sonne Der Riesengeier Und frass an seiner Seele Tag um Tag, Und Jahr um Jahr! Wir aber duckten uns scheu Und krochen zurück In unsere brütenden Höhlen. Nebel legten sich über die Erde Und das stumpfe Antlitz des Alltags Grinste uns wieder entgegen . . . Unsere Seele ist morsch und zerfressen. In den grauen Nebel lauscht sie hinaus, Ob die flutende Welle nicht braust,