Kalender und Jahrbuch für Israeliten · 1862-01-01 · Neue Folge, neunter Jahrgang 5623 (1862-1863) (1862) · p. Seite 311

311 Als Sarah die Hände vom Angesichte weggab, mochte sie einen erschreckenden Anblick bieten. Ihre Augen starrten weit und gläsern vor sich hin und um ihre Mundwinkel zuckte jener Zug von Entsetzen, der dem Tode abgeborgt ist,- und doch dem vollen Leben gehört. Lea warf sich ihr an den Hals und schrie angstvoll: „Warum bist Du so erschrocken, Mutter? Komm doch zu Dir!" Mit säst übermenschlicher Gewalt drückte Sarah die Tochter an sich; jeder Nerv in ihrem Leibe klammerte sich an das gefährdete, nur in ihren Armen sichere Kind. „Geh' fort, Christian," kreischte sie, „geh' fort! Du hast in meiner Stube nichts zu thun!" Christian hatte die Arme vor die Brust gekreuzt; ein tieftrauriger Zug von Mitleid spielte um seine Lippen. „Warum bist Du so erschrocken, Mutter?" sagte auch er, „ich habe Dich niemals so gesehen. Du bist immer gut und freundlich gegen mich gewesen, hast an mir gehandelt, wie sonst kein Mensch in der Welt, und jetzt mit einem Male kommst Du mir so fremd entgegen und erschrickst vor mir, als wäre ich wie ein Dieb in dein Haus eingebrochen." „Du bist auch ein Dieb!" unterbrach ihn Sarah außer sich, „und besser wäre es gewesen, ich hätte Dich ertrinken und verkommen lassen in der Jser, wie dein Vater und deine Mutter ertrunken und verkommen sind." „Das hat meine Mutter Sarah nicht gesagt," rief Christian mit seltsam zitterndem Tone, „das hat die Frau nicht gesagt, die mich auf ihrem Arm getragen hat und blutige Thränen geweint hat, wie einst ihr Mann die Hand gegen mich aushob. Meinst Du, ich habe damals dein Schluchzen nicht gehört? Ich habe es mir gemerkt, wie sich ein Wirth die Zeche seines Kunden merkt, und Alles, was Du an mir gethan hast, habe ich mir an einer Stelle ausgeschrieben, wo sie Keiner auslöschen kann. Meinst Du, ich weiß