Bar Kochba · 1921-03-01 · Heft 18 (März 1921) · p. Seite 285

sind und doch jo weit, denn ein Wort des Zanitätsbeamten genügt, um ihnen den Eintritt in die Neue Veit zu verwehren, viele lausen zum nächsten Telephon, Um die Schiffskompagnie oder die Jüdische Einwanderer-hilsSgesellschaft anzurufen und zu erfragen, wann denn nun endlich die Passagiere vom Dock herunter dürfen, „Mittwoch oder, Donnerstag" antwortet man. (heute ist Montag). Man vertröstet die wartenden, so gut man kann, man will ihnen nicht sagen, auf welche harte Probe ihre Geduld noch gestellt werden soll. „Morgen werdet Ihr untersucht werden!" ruft man hinaus. Und morgen wird man dasselbe rufen. Uber die da oben sind ungeduldig: „Warum nicht schon heute?" fragen sie. - Warum nicht?, wäret Ihr Kajüte gefahren, Ihr brauchtet nicht zu fragen. Der Zwischendeckpassagier muß warten . , . . lange warten. V ie sieht der Tate aus? flni nächsten Tage, in der frühesten Morgenstunde sind die verwandten wieder da. Sie haben Pakete mitgebracht: ein wenig Essen, ein wenig Wäsche, was man so braucht. Dben drängen sich wieder die Köpfe, Stricke werden heruntergelassen, an ihnen schweben die Päckchen nach oben, An jedem Päckchen hängen hundert Bugenpaare. Wird es heil oben ankommen, wird der Strick reißen, der Karton ausgehen? Ein Strick reißt, ein Karton zerbricht, sein Inhalt regnet auf die Köpfe da unten. Niemand lacht, niemand flucht, nur wie ein gemeinsamer Seufzer erhebt sich ein Laut des Bedauerns. May sammelt das verlorene, man bringt einen festeren Strick, einen haltbareren Karton: schon schwebt das Päckchen wieder nach obem Die Menschen an den Fenstern, geeint von der gleichen Not und derselben Hoffnung, leben brüderlich. Es gibt nicht genug Platz an den Fenstern, also wechselt man ab. Jeder schaut ein paar Minuten heraus, spricht mit den Seinen, wenn man sich in dem allgemeinen Lärm verständigen kann, dann macht er einem anderen Platz. Ein junger Bursche brüllt herunter: „Schickt uns Zigaretten herauf!" und sofort greifen alle Männer, die unten stehen, in ihre Taschen. Eine Frau winkt so lange heftig mit den Brmen, bis Nutze eintritt. Dann, teilt sje mit, daß dort oben im halbdunkel des riesigen Frauensaales soeben ein jüdisch Kind auf die Welt gekommen ist. „Masel tow, Brache aus ihm!" tönt es von unten, ein paar junge Mädchen laufen in die Stadt, nach einer halben Stunde chwebt ein kleines Körbchen nach oben, n dem alles zu finden. ist, was eine vöchnerin erfreuen kann und was ein Keines Menschenkind in den ersten Wochen eines Lebens braucht.' „Tate, ich erkenn Dich gar nicht wieder!" ruft ein Mädelchen von oben. „Sarah-Leben, „ich erkenn Dich auch gar nicht wieder," ruft der Vater zurück, „so ein großes Mädel bist Du geworden." Und die Mutter steht oben neben der Tochter, ihre Bugen sind schwach, sie kann den Mann nicht sehen, „wie sieht der Tate aus," fragt sie einmal ums andere, „sieht er gut aus?" Das war am Dienstag, einem Tag mit erbarmungslosen Frost. Die verwandten standen vor Kälte klappernd, aber unerschütterlich. Briefe wandern hin und her. Ls stehen lustige Dinge drin. „Der polnische patz, für den ich 30000 Mark zahlen mußte, hat mir schon viel genutzt, heut nacht habe ich das große, dicke Papier zum Zudecken benutzt, da ist er mir an der Nase angefroren." „Schon drei Nächte habe ich nicht mehr geschlafen." „In Polen habe ich gelitten, in Danzig habe ich geschwiegen, aber daß man New Park durch das Fenster sehen kann und muß noch soviel durchmachen . ." „wie lange noch wird man uns quälen . . ." „Die Italiener prügeln sich mit uns und schimpfen uns volsche- 288