Jahrbuch für Israeliten · 1857-01-01 · 16 auf das Jahr 5618 (1858) · p. Seite 124

124 Wir haben keine Harfen aufzuhangen, Sie sind zerschellt, die golducn Sartcn sprangen: Es ist ein klang- und hoffnungsloses Leiden! VII. Der alte Jude. Sein Scheitel kahl, sein Bart so weiß und lang! So sitzt er da ans einer Trümmerbank Des Schuttes zwischen Zion und Moria; (So saßest du voll Kummer um dies Land, Den Schcrblick bedeckt mit hohler Hand, Ans solchen Trümmern Jercmiah!) Dies Land zu schauen kam er über's Meer, Zn sterben hier, aus fernem Nordlaud her, Er ist zu Ostern hundert. Jahr geworden; Er sparte euch, ihr Trümmer dieser Stadt, Die letzte ThrLn' — — im Thalc Josaphat Wol ruht sich's besser, als im kalten Norden! >