Der Morgen · 1933-10-01 · Heft 4 (Oktober 1933) · p. 246

MARIE I Von Jakob Wassermann /in einem der letzten Novembertage des Jahres 29, Marie hatte eine Woche zuvor ihre Dreizimmerwohnung in der Niebuhrstraße bezogen, hatte der kleine Robert heftiges Fieber. Sie telephonierte der Ärztin Ellen Ritter, einer alten Freundin des Hauses. Sie war Vorsteherin der Aufnahmestelle im Kinderspital am Prenzlauer Berg. Sonst nicht eben mitteilsam, war sie an diesem Tag infolge eines traurigen Vorkommnisses ziemlich erregt und konnte sich nicht enthalten, mit Marie darüber zu sprechen. Ein achtjähriges Mädchen, das alle Ärzte und Schwestern gern gehabt hatten, war mit einem zu spät erkannten Gehirntumor eingeliefert worden und während der Operation gestorben. Die Schilderung der häuslichen Verhältnisse, in denen das Kind gelebt hatte, wirkte auf Marie alarmierend. „Ist denn das menschenmöglich!" rief sie aus und drückte schaudernd die Schultern zusammen, „gibt es denn das?" Ellen Ritter verzog die Stirn als wollte sie sagen: da könnte ich noch mit ganz Anderm aufwarten. „Wenn Sie sich mal den Luxus gestatten würden, für eine Stunde auf meine Station zu kommen, würden Sie allerlei erleben, Verchrteste", antwortete sie in ihrer schnauzischen Manier. — „Ja? darf ich? ich komme gern", sagte Marie rasch, aber die andere nahm es nicht ernst und wechselte das Thema. Am zweitfolgenden Tag, um zehn Uhr morgens, erschien Marie im Aufnahmeraum und saß zweieinhalb Stunden wie versteint auf dem Platz, den ihr Ellen Ritter angewiesen hatte. Danach faßte sie ihren Entschluß. Von Stund' an ertrug sie es nicht mehr, am Rande des Entsetzens zu leben und nur vom Hörensagen davon zu wissen. Auswendig, so wie man weiß: in China verhungern jährlich zwei Millionen Menschen. Schön; China ist weit; zwei Millionen, wer stellt sich das vor. Könnte man's, man würde wahrschein- 246